что за оцифрованный,
дикий мир,
где под стихами,
под белыми строками Ахматовой
ставят лайки
в полглаза листая ленту?

как можно ленно,
утром глаз приоткрыв,
признаваться в неискренней -
как спасательный круг -
любви
неуклюжими с недосыпа
пальцами?

как можно искусство,
умение слышать и видеть,
возводить до уровня мажорной
нажористой моды,
понтов,
понтонов к "прекрасной"
жизни?

как? очень просто:
не вижу,
не слышу,
живу как все -
и сразу мир становится прост...
и сер.

а кто-то идет зимой по бульвару,
один. наверно, домой,
смешно потирая нос,
алый, холодный. мороз
трещит.
идет и видит в ночном, в черно-белом,
подсвеченный смыслом воздух.

а ты сиди
и свети
в лицо свое стылое
гнилью жидких кристаллов.
чтобы ни в коем случае
не заметить,
что жизнь -
она вот,
и только что пробежала мимо.